ALGA Revista de Literatura
nº66 - otoño 2011




Dirección:

  • Goya Gutiérrez

    Redacción:

  • Xavier Carreras
  • Ignacio Gamen
  • Susana Lastra
  • Elvio René
  • Jorge Stoysich
  • Enric Velo


  • Edición:
  • Grupo de Poesía ALGA

    Responsables de la edición del presente número:
  • Goya Gutiérrez
  • Enric Velo

    Maquetación, composición y diseño web:
  • Enric Velo


  • Portada:
    • In Focus (4).
      de José Javier González.

    Sumario

    Poesía

    ÁNGEL GUINDA

    Zaragoza (1948). Reside en Madrid. Premio de las Letras Aragonesas 2010. Ha publicado los libros de poesía Vida ávida (Zaragoza, 1981), Conocimiento del medio (Zaragoza, 1996), Poemas para los demás (Zaragoza, 2009) y Espectral, Editorial Olifante (Zaragoza, 2011), entre otros; así como el Manifiesto Poesía útil (1994) y el ensayo El mundo del poeta, el poeta en el mundo (2007). Traductor de Cecco Angiolieri, Florbela Espanca, Teixeira de Pascoaes, Ana Cristina Cesar y Àlex Susana.

    ESTOY VIVO desde hace mucho fuelle y, sin embargo, no quiero morir. ¡Quiero vivir más vida, quiero más! No se agota una vida en su vivir. ¡Vivir es arrojarse a convivir! ¡Amo más todo aquello que no sé por qué lo amo, por qué me ama a mí! Porque el amor es una casa abierta al universo. ¡Quiero vivir más vidas! Yo quiero ser el alma de mis perros sepultados, de mis gatos perdidos, del periquito que trinaba en mi ausencia: ¡acércate!, y se quedó sin voz y sin presencia. Quiero ser una mosca, la mañana, la libélula, el vaso, la canción, ese grano de uva sin racimo, este grano de trigo sin espiga, esa harina amasada a manos limpias, pavesa, hez, barrera del sonido. ¡El sol que sorbe el agua que ahora soy!

    Del libro Espectral (Zaragoza, 2011)

    LA BOTELLA

    Dentro de esta botella cabe el mar.
    Dentro de esta botella
    se tambalea el mar de los borrachos
    con la noche a cuestas,
    con la marea de sus amarguras.
    Dentro de esta botella bailan moscas
                             como bombardeados helicópteros,
    pasean cucarachas con paraguas.
    Dentro de esta botella llueve ausencia.
    Su pared giratoria desfigura mis rostros,
    comba mis frentes, abre mis pupilas:
    hay tormentas en llamas en sus olas.
    Un coche transparente, ya siniestro total,
    flota náufrago dentro de esta botella.
    ¿Es serpiente o cordón umbilical
    ese deshilachado contoneo
    desde el fondo a la boca?
    Dentro de esta botella está el vacío
    del que me lleno cuando bebo y bebo.
    Abandonada para el reciclaje,
    yo soy esta botella.

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